martes, 27 de noviembre de 2007

Chinos, pasta, y txa ko lee

Existe en la sociedad gipuzkoarra un apasionante debate en torno a si deben o no entrar los chinos con su millonada en la Real, con Iñaki Badiola al frente. Un debate, que es un tanto absurdo mientras la única opción posible sea el mismo Badiola. Si es el único dispuesto a poner la guita, quien se opone?

Vaya por delante que yo no soy de la Real, pero me preocupa y mucho como gipuzkoarra que soy. Y casi, de la capital. Tengo amigos, ex-amigos, enemigos disfrazados de amigos y enemigos sin mas que están pasando un autentico calvario con el tema de los txa ko lee-s. A ninguno les hace gracia que entren los chinos, y a mi, sinceramente ni fu ni fa. Preferiría que fueran de Abaltzisketa, de Zarautz o de Orio. Bueno no, de Orio no, que hay mucho gitano. Pero es lo que hay, señores. No hay nadie -de momento- dispuesto en gipuzkoa a pillar una empresa con 30 millones de euros de pufo y una deuda estructural de 10 millones de euros anuales. No lo hay, o no ha salido.

Para que la Real siga viva -ya ni te digo si nos ponemos otro objetivo que no sea la supervivencia- necesita 40 mill€. Si no lo ponen los chinos, alguien lo ha de poner, y los dueños de la Real son los accionistas. Si se está dispuesto, de acuerdo, pero... ¿se está? Por que luego vienen los llantos. Que si nos han cobrao medio dia del club. Que si unas pipas en el estadio valen dos euros, que si las camisetas de la real son mas caras que la hostia, etc etc, y la mientras tanto, perdiendo con el Poli Ejido y ganando contra el Málaga, cuando debiera jugar contra el Mallorca, Barça y Getafe.

Mas de uno, vendra ahora con ganas locas de insultarme. Aqui, me encontrara. Pero eso si, energumeno de las pelotas, preocupate bien de leer y releer lo que pongo, que igual te llevas alguna sorpresa.

Un beso desde la estacion

miércoles, 21 de noviembre de 2007

This ain't a love song - Esto no es una cancion de amor

Haz click aqui para ver This ain't a love song ikusteko click egin hemen

I should have seen it coming when the roses died
Debí haberlo visto venir cuando la rosas murieron
Should have seen the end of summer in your eyes
debí haber visto en tus ojos que el verano terminaba
I should have listened when you said good night
debí haber oido que cuando decías buenas noches
You really meant good bye
realmente querías decir adiós

Baby, aint it funny, how you never ever learn to fall
Cariño, no era divertido ver como no aprendías a levantarte
Youre really on your knees, when you think youre standing tall
estas decaída cuando crees que estas a mil
But only fools are know-it-alls and I played that fool for you
pero solo los idiotas son unos sabelotodos y yo me hice el idiota por ti

I cried and I cried
Lloré y lloré
There were nights that died for you baby
había noches que habría muerto por ti, cariño
I tried and I tried to deny that your love drove me crazy, baby
Intenté e intenté negar que tu amor me volvió loco, cariño

If the love that I got for you is gone
Si el amor que me diste se ha ido
If the river I cried aint that long
si el rio de lagrimas que te lloré no era tan largo
Then Im wrong, yeah Im wrong, this aint a love song
Entonces estoy confundido. Si, me confundo. Esto no es una canción de amor

Baby, I thought you and me would stand the test of time
Cariño, crei que pasaríamos el examen del tiempo
Like we got away with the perfect crime but
como si hubieramos cometido el crimen perfecto, pero
We were just a legend in my mind
"Nosotros" era solo una leyenda en mi mente
I guess that I was blind
Supongo que estaba ciego.

Remember those nights dancing at The Masquerade
Recuerda aquellas noches bailando en el "Masquerade"
The clowns wore smiles that wouldnt fade
Los payasos vestían sonrisas que no desaparecerían
You and I were the renegades, some things never change
Tu y yo eramos los renegados. Algunas cosas nunca cambian

It made me so mad cause I wanted it bad for us baby
Me volvi loco porque desee lo peor para nosotros cariño
Now its so sad that whatever we had, aint worth saving
y ahora es muy triste ver que no merece la pena guardar nada de lo que tuvimos

If the love that I got for you is gone
Si el amor que me diste se ha ido
If the river Ive cried aint that long
si el rio de lagrimas que te llore no es tan largo
Then Im wrong, yes Im wrong, this aint a love song
Entonces estoy confundido. Si, me confundo. Esto no es una canción de amor

If the pain that Im feeling so strong
Si el dolor que tan fuertemente siento
Is the reason that Im holding on
Es la razón a la que me agarro
Then Im wrong, yeah Im wrong - this aint a love song
Entonces me confundo. Si, me confundo. Esto no es una canción de amor


I cried and I cried
Lloré y lloré
There were nights that died for you baby
había noches que habría muerto por ti, cariño
I tried and I tried to deny that your love drove me crazy, baby
Traté y traté negar que tu amor me volvió loco, cariño

If the love that I got for you is gone
Si el amor que me diste se ha ido
If the river I cried aint that long
si el rio de lagrimas que te llore no es tan largo
Then Im wrong, yeah Im wrong, this aint a love song
Entonces estoy confundido. Si, me confundo. Esto no es una canción de amor


If the pain that Im feeling so strong
Si el dolor que tan fuertemente siento
Is the reason that Im holding on
Es la razón a la que me agarro
Then Im wrong, yeah Im wrong - this aint a love song
Entonces me confundo. Si, me confundo. Esto no es una canción de amor



lunes, 19 de noviembre de 2007

Amigos, abonos, Inabonos S.A y explosiones...

Tragedia. Tengo como página de inicio www.eitb24.com porque me gusta estar informado a tiempo real. A mi amigo el periodista le tengo dicho que me llame con cualquier pelotazo da igual que hora sea, etc. Pues hoy preferiría no haberlo estado. Informado, quiero decir. En torno a las 11 de la mañana se ha producido un incendio en una empresa de abonos de Lodosa. Paradójicamente la empresa se llama Inabonos S.A. Pero eso no me preocupa hoy. El caso es que a un amigo mio, un tío de la cuadrilla de toda la puta vida desde que empezó a gustarnos la fiesta, le ha pillado todo el fregao en la cara. Sabía que trabajaba ahí. Es mi amigo, ¿como no lo voy a saber? Lo que no sabía era que andaba con productos químicos y al final ha pasado. La última noticia que tengo es que está muy muy grave. No se hasta que punto porque la llamada de mi prima avisándome me ha dejado mas que tocado.

Solo quiero mandarle un beso, decirle que aquí me tendrá siempre y desearle que se recupere cuanto antes.

No tengo ganas de escribir.

Un beso desde la estación

domingo, 18 de noviembre de 2007

Algo en lo que creer...

He perdido toda fe en mi dios. También en su religión. He dicho a los ángeles que pueden ir a cantar sus canciones a otra gente. He perdido toda confianza en mis amigos. He visto como mi corazón se convertía en piedra. Llegue a pensar que me habían dejado solo para recorrer este cruel mundo.

Esta noche me quitare el polvo de encima. Esta noche haré de tripas corazón. Me enfrentare a la noche y fingiré que tengo algo en lo que creer.

He perdido el contacto con la realidad. He visto como la vida criticaba a la verdad. He estado esperando un milagro, y se que tu también. Y aunque se que no voy a ganar, tomare esta como si fuera la ultima. Levantaremos nuestras copas y fingiré que tengo algo en lo que creer.


Y si no creo en Jesús,
¿como creeré al Papa?
y si no creo el heroína
¿como voy a creer en las drogas?
y si no puedo ni siquiera sobrevivir
¿como me voy a preocupar por no pecar?
en este mundo que no te da, necesitamos algo en lo que creer...

*Esto que escribía Bon Jovi allá por el 94 -creo- es un himno al optimismo. Un himno a todos aquellos que creen a pies juntillas en la ley de Murphy. Todos necesitamos algo en lo que creer.
Yo lo tengo.

Un beso desde la estación

sábado, 17 de noviembre de 2007

Intenciones, autopistas y poesía...

Si pudieras ver lo que hay dentro de mi corazón
entonces entenderías
que jamas trate de hacerte daño.
No soy ese tipo de tíos.

Es probable que no pida perdón habitualmente,
incluso puedo se brusco hablándote,
o puede que olvide los pequeños detalles
o te tenga andando sobre una cuerda

Pero en un mundo que no conoce a Romeo Y Julieta
un tío conoce a una mujer y se olvida de las promesas hechas
Somos los personajes de las puertas del Edén, sin ningún tipo de arrepentimiento
y yo lloro en medio del infierno...

Moriría por ti,
lloraría por ti,
haría cualquier cosa
mentiría por ti.
Mi vida, sabes que es cierto
que moriría por ti.

Es posible que no sea muy sabio,
y jamas seré rey
probablemente no te mande flores
ni te compre diamantes

Pero si pudiera ver dentro de ti
tal vez sabría lo que somos
porque nuestro amor es como el hambre,
que morimos sin él...

miércoles, 14 de noviembre de 2007

Y es que no me entero de nada...

Lleva el profesor hora y cuarto hablando sobre la autonomía de los municipios y los territorios forales y no me entero de nada. Me siento como un litro de aceite en una bañera llena de agua. Floto y floto. Y de que manera. Tengo la cabeza en otro lado; En los mundos de Yupi, en el país de las gominolas o acompañando a Alicia por el país de las maravillas. Veo como anochece por la ventana y me gusta. Queda menos.

Como decía en el post anterior, el puzzle del amor -o atracción, o pasión o como gustéis llamarlo- siempre tiene algunas piezas que sobran. Piezas que se pueden encarnar en personas, en distancias o en cualquiera de los escollos que una relación de cualquier tipo se encuentra impidiéndole - o dificultándole en el mejor de los casos- su avance.

Pero lo verdaderamente relevante es el esfuerzo que cada cual supone que ha de hacer para conseguir aquello que pretende. Esfuerzos sobrehumanos a veces y nimios otras tantas. Esfuerzos que pueden sumergirte en un mar de mediocridad si no te llevan a buen puerto, pero que pueden, no obstante hacerte subir al mas maravilloso de los paraísos a una velocidad vertiginosa.

El tío sigue hablando de municipios y yo sigo sin enterarme.

Y por cierto. Ya a anochecido. Es el momento.

Un beso desde la estación

De pasiones, malentendidos y otras putadas

"Le entendí perfectamente lo que me dijo sobre el amor. De hecho, en el comienzo de una historia de amor, normalmente, siempre suele haber un flash provocado por la pasión. Debido a este flash, nos hacemos una foto del amor en nuestra cabeza. Una foto siempre ideal. Pero esa foto hay que pulirla con el día a día, como se completan los puzzles. Y ponemos una pieza aquí y otra allá, a veces bien y a veces mal porque ponemos piezas que no corresponden con la foto o porque las ponemos en sitios equivocados. Y nos damos cuenta, al final, como en el puzzle del amor, incluso en el mejor de los casos, siempre hay algunas piezas que faltan y otras que sobran, y que por lo tanto la foto no se puede completar. Y entonces, jugar todos los días a ese juego se puede convertir en un camino cuesta arriba, que nos lleve hasta la frontera de la impotencia, donde la desesperación, el derrotismo, o lo que es peor, el aburrimiento dan vueltas y mas vueltas alrededor de los amantes como los pàjaros de mal agüero, con intención de poner el puzzle patas arriba. Porque en la rutina no existe el amor perfecto. Y el nuestro no era, por supuesto, un amor perfecto..."

martes, 13 de noviembre de 2007

Porno en horario infantil

En un post anterior prometí titular un post "Porno en horario infantil". Aquí está.

PORNO EN HORARIO INFANTIL

Eso esta mal. Muy mal. En horario infantil no se hace.


Un beso desde la estación.


sábado, 10 de noviembre de 2007

Historias preciosas, dramas personales y finales felices

Charlaba esta tarde con un gran "no" amigo mio -distinto del de los domingos sin pareja- sobre temas absolutamente absurdos hasta que me ha contado una historia que será de lo mas bonito que he oído desde Bambi o la aventura de desintoxicación de Diego Armando.

No voy a contar su historia ni hoy- ni nunca-, ni aquí -ni en ningún otro lado-. No porque la historia en si tenga nada que haya que ocultar o no se pueda soltar por la web en horario infantil. Que por cierto ¿hasta que hora es? Porque en la peli de esta tarde de Antena3 han follado como conejos después de comerse una tortilla de Viagra con ostras. Pero no es el tema. Prometo un articulo titulado porno en horario infantil.

El caso es que la historia era preciosa. Con sus momentos trágicos en los que son los dramas personales y no las dramáticas personas, los auténticos protagonistas de la historia. Momentos de autentica incertidumbre. Misterios tales que mi gran amigo Adrián Monk acabaría tirándose al primer cercanías que viera pasar a toda ostia. Porque de hecho es bastante absurdo lanzarse a un cercanías que esta quieto. Más que absurdo es inútil. Mas si tu objetivo es palmar.
Bueno, al tema. El caso es que la historia lo tiene todo para ser escrita, publicada -premio planeta incluido- y llevada al cine. Pero después de este indecente peloteo sobre lo bonita que es la historia -a 30€ la hora peloteo al Papa si hace falta- voy al grano de este post. Me he dado cuenta -lo hice hace tiempo, pero lo tenía escondido en un baúl de mi subconsciente, y no es el de Karina, para los peor pensados- de que muchas veces he dado -y creo que todos alguna vez-por hecho que una historia es idílica cuando al final ganan los buenos. Pero el caso es que por ensimismarme en la envidia -sana- de un final feliz he dejado de ver auténticas sub-historias que son verdaderamente apasionantes para lo bueno y lo malo. Sub-historias que serían historias en si mismas ni no fuera por que responden a un objetivo mayor que no es otro que la grandeza de todo el script. La unidad es mas que la suma de la partes, etc etc. Ya sabéis de que va el rollo.

El caso es que entre el comienzo de una historia -de amistad- hasta el final de esa historia -convertida ya en historia de amor- existe un viaje larguísimo hacía fronteras insospechadas y estaciones de autobús. Por que tío, si Cupido te la quiere liar, date por jodido. Y la insistencia, amigo lector. La insistencia es la que consigue que una historia -del talante o sentido que sea- progrese y evolucione hasta límites lejanos sin que acabe en la papelera de reciclaje de algún ordenador portátil, o en el porta papeles de algún editor hijo puta.

Valga este post de recuerdo a los personajes de esta historia y en especial al gran amigo que es quien me la ha contado. Sin tí la historia sería otra cosa, y el final diferente.

Un beso desde la estación

El puente de Bijelo Polje (*)

(*) El puente de Bijelo Polje es un fragmento de una obra maestra como Territorio Comanche. Obra maestra, de unos de mis escritores más queridos. Don Arturo Pérez Reverte. Sírvale, pues de homenaje este relato.






El Puente de Bijelo Polje
Arrodillado en la cuneta, Márquez tomó foco en la nariz del cadáver antes de abrir a plano general. tenía el ojo derecho pegado al visor de la Betacam, y el izquierdo entornado, entre las espirales del humo del cigarrilo que conservaba a un lado de la boca. Siempre que podía, Márquez tomaba foco en cosas quietas antes de hacer un plano, y aquel muerto estaba perfectamente quieto. En realidad no hay nada tan quieto como los muertos. Márquez siempre accionaba el zoom para enfocar a partir de la nariz. Era una costumbre como otra cualquiera, igual que las maquilladoras de estudio empiezan siempre por la misma ceja. En Torrespaña eran famosas las tomas de foco de Márquez; los montadores de vídeo, que suelen ser callados y cínicos como las putas viejas, se las mostraban unos a otros al editar en las cabinas. No te pierdas ésta, etcétera. Junto a ellos, los redactores becarios palidecían en silencio. No siempre los muertos tienen nariz.
Aquel tenía nariz y Barlés dejo de observar a Márquez para echarle otro vistazo. El muerto estaba boca arriba, en la cuneta, a unos cincuenta metros del puente. No lo habían visto morir, porque cuando llegaron ya estaba allí; pero le calculaban tres o cuatro horas: sin duda uno de los morteros que de vez en cuando disparaba desde el otro lado del río, tras el recodo de la carretera y los arboles entre los que ardía Bijelo Polje. Era un HVO, un javeo croata joven, rubio, grande, con los ojos ni abiertos ni cerrados y la cara y el uniforme mimetizado cubiertos de polvillo claro. Barlés hizo una mueca. Las bombas siempre levantan polvo y luego te lo dejan por encima cuando estas muerto, porque ya no se preocupa nadie de sacudírtelo. Las bombas levantan polvo y gravilla y metralla, y luego te matan y te quedas como aquel soldado croata, mas solo que la una, en la cuenta de la carretera, junto al puente de Bijelo Polje. Porque los muertos además de quietos están solos, y no hay nada tan solo como un muerto. Es lo que pensaba Barlés mientras Márquez terminaba de hacer su plano.

viernes, 9 de noviembre de 2007

You had me from hello...


At the mirror you fix your hair and put your makeup on
Frente al espejo, te arreglas el pelo y te pones el maquillaje
You're insecure about what clothes to wear
Estás insegura sobre la ropa que vas a usar
I cant see nothing wrong
Yo no veo nada de malo
To me you look so beautiful
Para mí tú eres tan preciosa
when you cant make up your mind
cuando no puedes maquillar tu mente


Its half past eight, its getting late
Son las 8:30, se está haciendo tarde
Its ok, take your time
Está bien, tomate tu tiempo
Standing here my hands in my pockets
Estoy aquí, con las manos en mis bolsillos
Like I have a thousand times
Como las tuve miles de veces
Thinking back it took one breath
Recordando el pasado, hubo un respiro,
One word to change my life
Una palabra que cambió mi vida


The first time I saw you it felt like coming home
La primera vez que te ví, sentí como si hubiera llegado a mi hogar
If I never told you I just want you to know
Si nunca te lo dije, sólo quiero que sepas
You had me from hello
Que me tienes desde que me dijiste Hola


When we walk into a crowded room its like were all alone
Cuando paseamos en una habitación repleta parecemos estar solos
Everybody tries to kidnap your attention
Todos tratan de secuestrar tu atención
You just smile and steal the show
Tú sólo sonríes y te robas el show
You come to me and take my hand
Tú vienes a mí y tomas mi mano
We start dancin slow
Comenzamos bailando despacio
You put your lips up to my ear and whisper way down low
Pusiste tus labios en mis oídos y me susurraste despacio


From the first time I saw you it felt like coming home
La primera vez que te ví, sentí como si hubiera llegado a mi hogar
If I never told you I just want you to know
Si nunca te lo dije, sólo quiero que sepas
You had me from hello
Que me tienes desde que me dijiste Hola


And when youre laying down beside me
Y cuando te acuestas a mi lado
I feel your heartbeat to remind me...
Siento el latido de tu corazón para recordarme...


The first time I saw you it felt like coming home
La primera vez que te ví, sentí como si hubiera llegado a mi hogar
If I never told you I just want you to know
Si nunca te lo dije, sólo quiero que sepas
You had me from hello
Me tienes desde que me dijiste Hola
From hello
Desde aquel hola
From hello
Desde aquel hola

ética y ciencia

3 de la tarde y me acerco a la facultad, que Urre me espera ansioso para recibir nuestro primera dosis de metralla tecnológica. Raas-zaca bum. Explota la bomba. Cling-clang. Metralla hasta por el culo mi general. Nanotecnología, ciencia, tecnología, la sinfonía inacabada de Schubert y la ley fatal para el pueblo vasco: Comer menos.

Aquello fue un auténtico chorro a propulsión de información pero sin sobrepasar los límites en ningún momento. Muy académico, pero muy informal.

No obstante, me cerniré a un debate que surgió en nuestro grupo de trabajo, independiente por otro lado de otros cuatro -creo- que había. La pregunta es la siguiente. ¿Debe la ciencia encontrarse con barreras éticas que entorpezcan el avance? ¿O en cualquier caso, se debe acabar alguna vez el avance cientifico por reticencias ético-morales? La conclusión que sacamos en nuestro grupo, fué, que la ciencia, no encierra en si ningun debate ético. La teoría de la relatividad no hace daño a nadie, aunque despues surgiera la bomba atómica de ella. Lo mismo con la clonación de seres humanos. Que alguien teorice sobre la posibilidad de crear seres humanos en laboratorios, no supone per se ningún debate ético. Es cuando nos damos cuenta de que pueden crear seres humanos a nuestra imagen y semejanza cuando la ética adquiere su sentido. Por lo tanto, las barreras éticas o límites ¿han de darse? Y en caso afirmativo, ¿han de darse en la teoría, en la raiz? o no obstante, ¿se debe limitar la aplicación real de esas teorias?

Dejad vuestra opinión:

Un beso desde la estación

jueves, 8 de noviembre de 2007

Deshacer el mundo...
















Empezar porque sí
y acabar no sé cuando.
El azul me da cielo
y el iris los cambios.
Los astros no están más lejos
que los hombres que trato.
Repito otras voces
que siento como mías
y se encierran en mi cuerpo
con rumor de mar gruesa.

Te he dicho que no mires atrás
porque el cielo no es tuyo
y hay que empezar despacio
a deshacer el mundo.

El aliento de la tierra
y su calma serena
y la sombra de la tarde
que es una mano que tiembla.
La musica me abre secretos
que ahora estan dentro de mí.
Al final después de todo
no somos tan distintos.
Un oasis en desierto
donde queda la paciencia.

Te he dicho que no mires atrás
porque el cielo no es tuyo
y hay que empezar despacio
a deshacer el mundo.


Ponme fuera del alcance
del bostezo universal.
Nos veremos en el exilio
o en una celda.
Ponme fuera del reposo.
En mi historia personal.
Soy un ave rapaz:¡mirad mis alas!

Te he dicho que no mires atrás
porque el cielo no es tuyo
y hay que empezar despacio
a deshacer el mundo.


Un beso desde la estación

miércoles, 7 de noviembre de 2007

Y vete tu a saber...

"Mejor que sueñes con las estrellas, que están más lejos que los ángeles y dan mas luz"
Y ¿sabes? Moriría por saber que estas haciendo ahora. O mataría incluso por ello. En ambos casos, bajo sería el precio a pagar. Y ¿sabes por que? Porque me encantaría compartir eso que haces. O hacer otra cosa. Ver como te duermes mientras te susurro esas palabras que alguien con tanto arte supo redactar en uno de tus libros favoritos. Regalarte ese último beso antes de que las estrellas se apoderen de tu inconsciencia. Despachar a los ángeles que te cuidan por las noches, porque esta noche, solo te cuido yo. Que me robes el primer beso de la mañana cuando las estrellas aún no se hayan apagado para decirme que mientras eso sea así, el mundo será un buen lugar donde vivir.

Y ¿sabes? Me gustaría salir de casa con ganas de volver. Y quedarme en casa con ganas de irme. Depende siempre de donde estes. Porque me pregunto que estaras haciendo ahora. Te imagino leyendo algo que te gustaría que te leyeran. Soñando despierta. Pensando que sí. Que no todo te ha ido bien, pero que ahora no podrías ser más feliz. Porque despues de todo lo que has luchado ya era hora de que alguien se encargara de tí. Mataria -o moriría- por ser ese alguien. Y en cambio aqui estoy. Tratando de soñar con las estrellas porque son lo mas parecido a ti. La luz que tanto ayuda en la oscuridad, y que tan lejos esta que casi cuesta esfuerzo creer que son reales.

Y ¿sabes?

No. No lo sabes.

Un beso desde la estación

Miercoles y de amor, sueños y otras drogas...

Seguramente debido a mi falta de atención la última vez que estuve con él, no me enteré que mi profesor de filosofía del derecho está fuera. De viaje. Pero los profesores de universidad no viven bien. No... ellos sufren mucho, los muy crápulas.

El caso es que otras dos horitas libres hoy. Y me he puesto a pensar. A pensar en el amor, en los sueños y en otras drogas. Por que tios, como lo ois. El amor y los sueños son drogas tan duras -o más- qué la heroína, la cocaína o el kalimotxo. Como os lo cuento. Yo aún no conozco a nadie que haya sido mas feliz sin estar enamorado que estándolo. Es posible que sin estar con nadie estes de olé. Con un par. Pero casi seguro que cuando estuviste plenamente enamorado, eras tán o mas feliz que ahora. Y si no es así, felicidades. Tu rehabilitación dio sus frutos. Eres inmune al amor y por lo tanto, bastante aburrido. El amor es divertido. A mí me pone. No se, te encuentras raro. Como buscandola constantemente con la vista -aún cuando sabes que es verdaderamente imposble- o piensas que todo es posible hasta que te das cuenta que has perdido el autobus. Si no puedes llegar a tiempo al autobús... no me hables de posibilades, anda. Pero el caso es que estas tan colocao de amor, que necesitas más y más y más y al final te hundes como no lo encuentres. Si si. Hablo del amor. De la heroína -superwoman, catwoman, etc...- otro día.

Con los sueños, tres cuartos de lo mismo. Son algo que creemos inalcanzable, pero por los cojones treintaytres. Un amigo mio me decía una vez que tuviera cuidado con lo que soñaba, que tal vez se podría hacer realidad. Y tal cual. Pero es lo peor. ¿Por que? Porque se te cumple uno y te piensas el rey del mundo. Y te crees que todos tus sueños se te van a hacer realidad. Y tio, que quieres que te diga. Aquí, génios de la lampara uno. Y lo tiene Aladdin, osea que de cumplir todos tus sueños nada de nada. Pero como con el amor, estas tan colocado a la sueñoina que si, que si que te lo crees, que puedes volar y toda la ostia. Pero para ostia, la que te das cuando te das cuenta que nanai. Que eso de los sueños es una quimera. Una quimera que necesitamos para vivir. De hecho yo soy un soñador y me encanta serlo. Pero se que jamas se cumpliran todos mis sueños. Se cumpliran los mayores pero no todos. Por que no soy un yonkee de los sueños. Y no obstante, tampoco me gustaría que todos se hicieran realidad. Por que si no, ¿que motivación te queda para tirar adelante?

Y por último queda el kalimotxo. Ese hijoputa si que crea adicción.

Ale peña. Un beso desde la estación y hasta mañana...

martes, 6 de noviembre de 2007

Lili bat


Jon Mirande
Loretan dago aspaldi huntan
gure begien eder delarik,
gure bihotzen gorotzak baitu
ongarriztatu et' ernarazi.
Eder da... Haren hatsak, ordea,
zithala ba du, herio-hazi:
ilhuntzen ditu gogo argiak,
ilhauntzen ditu argiak oro.

Hilherri-lili horren zithalak,
hezur zaharren hautsak hazirik,
erhanik ditu aiten leinuak
eta zainhiltzen gaitu semeok...

Lili haur ene landetan ere
aspaldi huntan ezin hila dut,
nahiz Ipharrak astintzen duen,
nahiz kiskailtzen duen Hegoiak...

Ai! goragotik ethorri-haizeek
ailezate jo ene landetan
et' eiharraraz «itxaropena»
izena duen zithal-lili haur!

Martes, y de sentimientos va el tema...

Charla interesante ayer, sobre sentimientos, probabilidades y miedos. Sobre viajes incompletos y horas cortas. Conversaciones cariñosas y odios mutuos. Sobre ti y sobre mí Sobre lo poco que hay que hablar del tema y lo mucho que me gustaría que pudieras escribir una novela sobre ello.
Y parece que me estoy volviendo loco -más loco- cada vez. Y no puede ser. Es físicamente imposible. Pero ahí está. Como las setas en un bosque lúgubre. Una por aquí otra por allá. Plop, plop, plop!
Pero es absurdo. Puede ser monstruosamente tormentoso. ¡¡Esta siendo complicado, y no lo puede ser!!! Y no obstante, conseguiré lo que quiero antes de que esta noche acabe. Acuerdate de lo que te dije: todo esto puede ponernos el corazón al rojo vivo.
Pero paso de mentirme. Paso de hacerme trampas al solitario.
Todo esto son palabras escritas desde la mas profunda inconsciencia. Que seguramente se volverá en mi contra algún día, pero que coño, que me quiten lo bailao. Que ni es poco, ni esta mal bailao.
Pero ahora no. No hay cojones. Ni nada que los exija. Así que a seguir con lo de siempre. A pasar las semanas como se pueda a salir los fines de semana como si así por lo menos arregláramos el desaguisado que estamos constantemente agrandando.
Un abrazo desde la estación.

vieja_estacion

lunes, 5 de noviembre de 2007

La jungla...

Últimamente me ha dado por mirar a la bahia de la concha cuando paso en autobús. Si. Es posible que sea un privilegiado. Y hoy he decidido bajarme en la perla y hacer el resto del trayecto a pata. Asi, para rematar este grán lunes -ironía- que he tenido.

Pues en cuanto me he bajado del bus me he encontrado con el primer especimen de la jungla donostiarra. Un italiano -inconfundible ese gesto de la mano cerrada como cuando el profesor hijoputa te va a canear de lo lindo con la regla, moviendola, la mano, arriba y abajo, arriba y abajo- que gritaba algo parecido a calzzone di fetuchini de la puta madre que te pario, Giusseppe... Como os lo cuento. Flipao. En ese momento una ostia de ese tio era una lotería que le podría haber tocado a cualquiera. Asi que piés para que os quiero.

He seguido caminando, y me encontrado al archifamoso Poeta. Un pavo, que ni corto ni perezoso se calza siémpre un gorro al más puro estilo del espantapájaros del Mago de Oz, y tiene unos monologos andantes bastante curiosos. Lo mismo le da por decir que antes de ayer estuvo de juerga con el Papa ese que tiene nombre de licor -no jodais, Benedicto XVI suena a brandy que no veas- como que te cuenta que el alcalde es íntimo compañero de partidas de golf en Basozabal. La verdad es que hoy no le he oido lo que decía por culpa de Bunbury que me tenía con los sensores auditivos full-time. Pero seguro que iba soltando alguna tesis apocalíptica sobre la invasión de los Kalimotxianos. Por que aunque no lo haya dicho, su estado etílico suele ser bastante estable. Siempre mamao.

A la altura del tunel del Antiguo, me he encontrado con el que creía que iba a ser el único especimen normal, pero a estas alturas... fíate y no corras. Una pareja que iba andando en bici, felizmente enamorados. Pues bién. El pavo, era un conocido mio. Un chaval mas majo que los billetes de 5000 -30€, pa los mas jóvenes-. Y el caso es que tan majo es el chaval, que por saludarme cuando nos hemos cruzado, casi se da una galleta que ni las de los coches de la poli en el Equipo-A. Real como la vida misma. No se lo ha llevado el 33 a Larratxo pegado en el parabrisas cual mosquito entrometido, pues seguramente porque ayer fué a misa y rezó unos cuantos avemarias antes de dejar un propina curiosa en el cepillo. Joder que folla.

Y asi, que por el bién de la sociedad donostiarra he decidido coger de nuevo el autobús en la parada más cercana y evitar la posiblididad de tener que saludar a alguien cuando pase el camión de la basura.

Y por cierto, si me veis por la calle, por vuestro bien y el de mi conciencia, ni se os pase por la cabeza saludarme.

Un beso desde la estación

Cojones con los lunes...

Cojones con los lunes. Como si no fuera suficiente el sufrimiento matutino al sonar ese diabolico aparatito, tocate los pies y hazlo gratis. Si señores. Y señoras. Me he despertado a las siete y media, y gratis. Tenía clase. Bueno pensaba que tenía, porque al observar el transcurso de los minutos sin que nadie más me acompañara en clase me ha hecho pensar, y digo pensar el lunes a la mañana con toda la conciencia que las horas matutinas implican, que tal vez, no hubiera clase. Unos cuantos minutos más me han hecho afianzarme en mi pensamiento, ratificarme en mi pasmosa soledad y comprender que, efectivamente, hoy no tenía clase. Ante las dos posibilidades que se me ofrecían, volver a casa y no hacer nada en toda la mañana, o acompañar a una compañera en su café con leche matinal he optado por la segunda opción. Es más, he procurado completar mi segundo excelente plan, el primero era asistir a clase, llamando a un amigo pelín rarito que tengo por si le apetecía acompañarnos en la cafetería de la uni. Digo lo de rarito por que ya me diréis, tiene abejas (y creo que sinceramente está perdidamente enamorado de ellas, zoofilia?), le gusta el bricolaje, los romanos, es un excelente cocinero, es motero, dice la compañera del café con leche que es atractivo, y para tocar más los cojones es político profesional. Ah! y lo que más le gusta es ponerle a su hijo el buzo de ferrari que le trajo un amigo de Mónaco, pero casualidades de la vida el hijo le ha salido de Alonso y de McLaren, bueno hasta ahora porque está esperando a que digan cual es el nuevo equipo de Alonso. En fin, paradojas de la vida.
Pues eso, que después de este alarde de amor amiguil -como me pone inventarme palabras- vuelvo al tema. Me ha hinchado las pelotas -pelotillas cuando me he despertado, rediós que frio...- llegar a clase y ver que la peña de mi promoción, esos que debían protegerme de los monstruos de facultad, no ha aparecido. Pero bueno. Tampoco me he aburrido, y la verdad es que no he parado en toda la mañana. También había que actualizar esto.
A la tarde a ensayar. Siete y media. 12 horas después de haberme levantado con un careto de anormal, que ni Zaldua en el gran momento de la sorpresita.

Pero bueno, ya esta bien por hoy.
Por cierto, sigo raro. No me la quito de la cabeza. No es posible.

Ale peña. Hasta mañana...

domingo, 4 de noviembre de 2007

Los domingos sin pareja...

Me comentaba un "no amigo" mio hace unos meses que los domingos le parecían de un coñazo probablemente histórico de no ser por que se repetía cada siete dias. Por aquel entonces él andaba soltero, era un poco golfo y mataba los domingos dando práctica a la clientela mas vieja del mundo o haciendole un homenaje a Maria Magdalena. Un putero del copón, vamos. Decía que los domingos le parecían un coñazo, pero el muy crápula se pasaba toda semana esperando que llegara el día en que el señor descansó.

Bien, pues hoy es el dia en el que él ha dejado de golfear y ha encontrado a la mujer de su vida. Me lo encontré anoche. Golfeando, pero light. Castigó al higado y ya está. El miembro ni tocar. Estuve hablando con él y dada mi ignorancia sobre su nuevo estado sentimental le pregunté -como siempre, por otro lado- que si mañana -por hoy- tocaba visita al Errota -club de alterne historico donde los haya, por otro lado-. Me dijo que no. Que para él los domingos han cambiado. Son el mejor día de la semana. Ahora por lo visto, la novia y él salen a pasear o se pillan una peli o hacen lo mismo que antes hacía mi "no amigo" pero sin que le sangren despues. Y siempre con la misma, no como antes, claro esta.

Y llegados a esta punto no puedo mas que darle la razón a mi amigo. Los domingos son el mejor día de la semana. Pero con un pequeño matiz. Tu mujer. Si la tienes, todo es color de rosa. Si no. Jodete y baila, porque el coñazo semanal no te lo quita nadie.

Estar enamorao esta guay. A mi me mola. Los domingos se pasan rápido sin tener que acudir a las fulanas a pedir ayuda. Pero puede ser una putada. Por que aquí también, como en Galizia, todo depende. Si tu estas enamorado pero ella pasa de tu bigote, mal rollo chaval. Cambia de colonia.

Pero no quiero adentrarme en ese tema porque puede llegar a ser peligrosillo. Eso si, quiero dejar una pregunta en el aire. ¿Jamas os habeís quedado raros despues de despediros de alguién? De alguién del que no puedes estar enamorado. Pero algo sientes... y no obstante te encantaría estarlo...

No lo sé... tal vez tendría que haber dejado de escribir ya.

Un beso desde la estación

Hasta mañana gente

sábado, 3 de noviembre de 2007

Y ya se fue...

Cuando el miércoles pasado leía un SMS diciéndo que habría de despertarme a las cinco de la mañana para recoger a alguien que no conocía a la estación de autobuses, creí que se me estaba cayendo el mundo a los pies.

Eran las once de la noche y aún andaba yo tomando una cervezas en el viejo (en concepto) y nuevo (en estilismo) Bukowsky, acompañado de la mejor de las compañías. 6 horas, pensé. Solo tengo seis horas. Con este cansancio no voy a ser capaz ni de entreabrir medio ojo cuando suene el despertador.

Y sonó. Y me desperté. Y me duché. Y me afeité. Y salí de mi casa dandome cuenta de que me quedaban tres eternos cuartos de hora hasta mi destino matinal. ¡Ostias, tres cuatos de hora! Date vara macho, que no llegas. Y llegue. Vaya si llegue. Llegue con un cuarto de hora de chulería a las seís menos cuarto. Bien. Falta un cuarto de hora.

Pasa un cuarto hora. Son las seís. Llega el primer bus desde la capital de la desesperación ferroviaria, y yo desesperandome en una estación de autobuses. Paradojas de la vida. Con el primer bus llegan los problemas. Coño, ¿y si se bajan y no nos vemos? ¿Y si justo me quedo sin bateria? ¿Y si viene un aguila gigante y me rapta y a estos no les recoge nadie? ¿Y si...? Ya sabeís, esas preguntas absurdamente quinceañeras que se hace uno a los 22.

Pero de aquel primer autobús no bajo nadie. Nadie que no tuviera alguien esperandole. Alguien conocido, claro. Pues chaval, esto va para largo... Llegó el segundo autobús y me encontré con un colega de la facultad que me amenizo un poco la espera, ya que su conocida (la novia) y mis desconocidos (la novia tambien, aunque de Saldua -como diria Aceitunas, ese gran sabio...- bajaron del mismo autobús. Ah! Y Gurru también. A todo esto, que yo no sabía quienes eran. Empiezan los problemas de verdad. Un tio solo en la estación de autobuses -yo- , y una cuadrillita de tres amigos -los desconocidos- solos tambien. Ambos pareciamos esperar a alguien y lo buscabamos con la mirada tipica de aquel que mira a su alrededor como si ya hubiera estado alli pero con semejante borrachera que son imagenes muy borrosas. Joder, tio. Tienen que ser ellas -me dije- Pues claro que son, anormal -repense-. Pero juegas en casa, asi que antes de meter la pata y quedar en ridiculo, mejor espera a que te llamen -lógica aplastante...-. Dicho y hecho. Mireia me llamaba. Y yo la veia hacerlo. Risas incomodas, mientras todos pensabamos lo idiotas que podemos llegar a ser por no meter la gamba hasta el fondo.
Y empezaron las presentaciones seguidas de una pequeña reducción voluntaria de la distancia que nos separaba de casa de Urre. Todo fuera para que no decayera la tropa. Al final, después de cubrir mis adicciones prensísticas, llegamos a casa de Urre. Ese gran personaje al que el corazón le salta del pecho cada vez que tiene que hacer de anfitrión (por generoso) o cada vez que ve como le vuelan la tapa de la olla a un zombie (del susto).
Dejamos la maletas, desayunamos algo y dejamos a Vanesa e Isaac -que ya no eran desconocidos para mi- durmiendo mientras Urre y yo nos llevabamos a Mireia conspirando y regocijandonos en la cara de anormal que se le habria de quedar a Zaldua. En efecto. A si fue. Que careto señores. Y señoras. Que Ibarretxe se mosquea.

Despues de la sorpresita, caras de anormal etc, decidimos ir a tomar un txakoli, y dos, y tres, y cuatro y beltxa bat, aibalaostia Celes, ¿que haces aqui?, etc, etc, etc... hasta que decidimos que Isaac y Vane -las confianzas se ibas desatando estrepitosamente, fruto de la sobredosis de Txakoli- ya habian dormido lo suficiente y habia que despertarlos.
A la salida de casa de Ekaitz, a la soci a comer. Ensalada y pasta. Cutre. Pero necesario a sabiendas del macropoteo que nos esperaba a la tarde. Estuvimos en la mitad de los bares de lo viejo. Unos 340.000 mas o menos. Y cenar. Bokata en la soci. Cutre de nuevo, pero el cuerpo no daba para mas, oiga. Desde que al principio de este relato me habia levantado a las cinco de la mañana, no habia "chapao" las persianas ni para pestañear. Ya sabeis. A quien madruga, patada en los cojones... Juerguita un poco y pa' casita que ya es hora.

Y llega el viernes. Duermo lo justito que hay que raparse la cabellera. me paso la mañana vagueando y a la tarde a hacer marmitako para veinte. Tocate los pies. ¡Para veinte! A mi, que una cuadrilla de dos ya me parece numerosa... La cena salio de puta madre, gracias por supesto a la sabiduaria culinario-creativa de Urre que se atrevio a innovar y no echarle ni sopako ni tomate a pesar de que tuvo que oir pestes de Ramón. Urre, estos conservadores no comprenden tu arte. Tu progresismo gastronomico. Yo lo entiendo y lo amo. Y a ti tambien. Que a Copernico tambien se lo cargaron por pirao y mira. Todo dios comiendole la polla a quinientos años vista.

Despues de pasar 13 horas ni mas ni menos, encerrado en esa sociedad con decoracion marinera donde las haya -hasta campana para cuando los piratas acechan hay- decidimos ir a Caledonian, no si antes darle un baño de clase y humildad a un pesao que se habia enamorado de mi princesita. Ponte a la cola chaval. Beñat se llamaba el anormal. Un pote y para casa que ya te vale -me decia mi apreciado y no por ello bien tratado higado-. Y asi, fue. Taxi y a dormir.

Y asi llegamos a hoy, que me levanto a las doce -ya sabeis, patada en los cojones y tal...- y me vuelvo a esa sociedad que se ha convertido en paredes de prision para mi -bueno, y pal' punky ese que ayer llevaba una cogorza de miedo, y su novia que ya no la llevaba por que habia muerto...-. Y bacalao al pil-pil nada menos. Joder, que salao. Pero estaba bueno. Recoger los bartulos y a despedirnos. Por un lado mi princesita -insisto en que el placer es mio, tu ya me entiendes- y por otro Isaac, que aunque he hablado poquito de el, ya habra mas opción, por que tio. Eres un artista. Canuto pa'ki canuto pa'lla.

Cuando llegamos a la estación de buses, ¿quien es el taxista? y toma, Iñas. Patada en los cojones -Ostia, Zaldua, es verdad. Queda bien en todos lados-. ¿El chofer del autobus? un yonkee de puta madre. Ni Maradona en sus tiempos mozos. Y ahi se subierón al bus. La princesita y Don Canuto. Y Mireia se quedo, por que el amor es bonito. Pesao, pero bonito.

Y se fueron... Y yo me quedo. Mecaguendios, pero que le vamos a hacer.... nos vemos antes de lo que crees.

Y lo mas importante, es que me siento contento de haberme despertado aque lejano jueves pasado para ir a buscar a aquellos que en dos dias se han convertido en grandes amigos para mi. Un beso

Ale peña. Hasta mañana...